[Jerry Cotton 171] • Der Herr des roten Mohns

»Der Teufel hole diesen ganzen Mist!« stöhnte Phil und wischte sich mit dem Taschentuch über die nasse Stirn.

Ich selbst hatte den Kampf gegen den Schweiß, der Brust und Rücken in Strömen hinunterlief, längst aufgegeben. Das Hemd klebte am Körper, und der dünnen Leinenhose erging es nicht viel besser. Ich hatte sogar das Fluchen aufgegeben. Ich schwitzte nur, schwitzte und schwitzte.

Wir standen an der Ecke Queens Road und Hiller Street im Zentrum von Hongkong, dieser, wie man so treffend sagt, »heiligen Missgeburt im Weltall«. Um uns brandete ein Verkehr, gegen den die Wallstreet bei Büroschluss ein Kinderspiel ist. Zweistöckige, dunkelgrüne Straßenbahnen holperten und ratterten vorbei. Breite, rote Omnibusse, auf deren Verdeck man sitzen und sich von der Sonne braten lassen kann, kamen dutzendweise. Dazwischen gab es Rikschas, die von ausgemergelten Kulis gezogen wurden, klapprige Fords und riesige, chromblitzende Straßenkreuzer.