Nottuario

C’è un ragazzo infetto dei suoi sogni, che finisce fra le grinfie di una strega, come nella migliore tradizione dei fratelli Grimm. E poi: innominabili, abominevoli culti sotterranei, che cospirano per disfare il tessuto della realtà; notti buie, notti di Halloween illuminate solo dal ghigno delle zucche intagliate da mani rinsecchite; corpi che tornano dalla tomba, corpi umiliati e violati, corpi alieni che gravitano nelle profondità dell’universo. Orrori senza volto, libri proibiti, ossa parlanti: la danza macabra che anima le pagine di questo diario notturno – forse l’opera più perturbante del maestro contemporaneo del terrore, Thomas Ligotti – non conosce pace.

Manipolatore di ombre, Ligotti proietta i suoi incubi sullo sfondo macilento di un’America che non conosce più il tepore rassicurante del sogno; un’America fosca e deserta, punteggiata di città fantasma e edifici cadenti, bui seminterrati, voli di scale che sembrano non portare mai a nulla, labirinti di cemento e mattoni e cavi elettrici dove si consuma la dannazione dell’uomo moderno, colpevole inconsapevole di un’ignota violazione che ha per sempre sancito la sua condanna a un’esistenza insensata, come insensati sembrano essere – seguendo la rivoluzionaria intuizione di H.P. Lovecraft – i meccanismi che governano l’universo. Crollati i confini che separano il mondo dei vivi da quello dei morti, il sogno dall’incubo, l’immaginazione dalla realtà, non si dà salvezza per i protagonisti di Ligotti. Persino il linguaggio deve arrendersi di fronte all’indicibile cospirazione intessuta contro la razza umana da un cosmo insensibile non perché spietato ma perché indifferente. Solo rimane un canto notturno, flebile dapprima e infine furente, levato contro il vuoto.