Les Faibles Et Les Forts

Il a l'air d'un roi, le fleuve. Il est la depuis toujours, rouge a force de creuser l'argile, riviere Rouge, c'est son nom. La nuit, il brille. Le jour, il est plat comme le verre et ne reflete que le ciel, les nuages et les arbres. Il semble ne pas nous voir. Nous sommes une quinzaine, nous venons ici presque chaque jour depuis deux semaines tant la chaleur semble vouloir nous punir, mais il passe, indifferent a nos enfants qui s'elancent, a leurs meres qui disent, Attention au courant, et aux vieilles, comme moi, qui se retranchent a l'ombre sur leurs sieges pliants. Rien ne trouble le fleuve. Il connait son sort, il descend l'Amerique et s'en va se noyer dans le Mississippi puis dans la mer. Il est tout petit la-bas dans la mer, mais si grand devant nous. J'ai peur de lui. J'ai l'impression qu'il rit, qu'il rit du pont un peu plus loin qui rouille en ayant cru l'enjamber, qu'il rit de nous aussi, de nos mains et nos pieds incapables de nager, de nos sueurs froides quand passe la police, j'ai l'impression que nous sommes comme les feuilles mortes qui dans quelques mois se detacheront des arbres, poussieres dans l'eau.