[Jerry Cotton 221] • Ein Gangster schreit im Banktresor

Johnny sah sich rasch um. Die Straße war belebt, aber niemand kümmerte sich um ihn oder um den schwarzen Wagen, der gerade um die Ecke gekommen war und zwei Schritte vor Johnny hielt.

Johnny riss die Tür auf und warf sich auf den freien Vordersitz. Ein zweiundzwanzigjähriger Bursche mit blassem Gesicht, vorspringender Nase und dünnen Lippen hockte am Steuer. Seine Kiefer mahlten langsam.

Mit der linken Hand riss er den Fahrer zu sich heran, die rechte schlug er ihm schnell und schmerzhaft ins Gesicht.

»Danke Gott, dass es heller Tag ist und hier Betrieb herrscht!«, zischte Johnny wütend. »Nachts an einer einsamen Ecke würde ich dir mein Messer zwischen die Rippen rammen, du verfluchter Dummkopf.«

Der Junge hatte die Schläge eingesteckt, ohne sich zu wehren. Als Johnny ihn jetzt losließ, rieb sich der junge Kerl mit beiden Händen seine rot anlaufenden Wangen und starrte fassungslos auf den Gangster.

»Johnny, was ist denn los?«, stieß er kleinlaut hervor. »Was hast du denn auf einmal? Warum schlägst du mich?«

»Ich könnte dir den Hals umdrehen«, fluchte Johnny. »Um wie viel Uhr solltest du hier sein?«