[Jerry Cotton 213] • Wir stiegen ein ins Sarggeschäft

Phil hatte sich fast heiser geschrien, aber der Kerl dachte nicht daran, stehen zu bleiben. Geschickt sprang er über zwei Kisten hinweg und verschwand hinter einer Reihe von acht oder zehn Mülltonnen.

»Kommen Sie heraus«, rief ich hinüber. »Sie haben keine Chance.«

Das war nichts als Bluff, und der Bursche schien es zu wissen. Er rührte sich nicht. Bei dieser Dunkelheit hatte er auf dem verschachtelten Hof hundert Möglichkeiten zu entkommen.

Ich stand hinter einem Kasten, der ursprünglich vom an der Straße an irgendeiner Hauswand gehangen hatte. Das Ding war knapp mannshoch, aus Glas und Eisen und vom von einem Gitter roter Leuchtstoffröhren durchzogen.

»Los, Mann, recken Sie die Arme zum Himmel und kommen Sie ’raus«, rief ich noch einmal.

Meine Worte verhallten in dem eintönigen Rauschen des Regens, der auf den Hof und auf all das herumstehende Gerümpel prasselte. Hinter mir ragte die schwarze, schmutzige Rückfront eines Mietshauses in den nachtschwarzen Himmel. Von den eisernen Stiegen der Feuerleiter plätscherte das Regenwasser herab und schwappte auf die tiefer gelegene Plattform. Ich lugte über den Kasten.