[Jerry Cotton 1919] • Der Mann, der rote Haare haßte

»Sauwetter!«

Conrad Hawking zog die Kragenkiappen seines Trenchcoats zusammen. Mit wenig Erfolg. Das Wasser war schon überall. Es rann über seinen Körper und sammelte sich in den Gummischuhen.

Und es schüttete weiter wie aus Kübeln.

Rechts die Villa von Michael Holding. Dem Kongreßabgeordneten. Er kam heute abend bereits zum achten Male daran vorbei.

Immer noch war das Fenster im Erdgeschoß erleuchtet. Warmes, honiggelbes Licht. Hawking glaubte, das gemütliche Kaminfeuer prasseln zu hören, dessen Schattenspiel sich an der zimmerhohen Bücherwand abzeichnete.

Die Bibliothek.

Zwei Männer, ins Gespräch vertieft. Whiskygläser in den Händen.

Plötzlich fiel einer von ihnen lautlos um.