Entre les deux il n'y a rien

À l’orée des années soixante-dix, à

Paris, à Rome, à Berlin, les mouvements de contestation nés dans le

sillage des manifestations étudiantes de 68 se posent tous peu ou prou

en même temps la question du recours à la lutte armée et du passage à la

clandestinité. S’ils y répondent par la négative en France, ce n’est

pas le cas en Allemagne ni en Italie, mais pour les trois pays s’ouvre

une décennie de violence politique ouverte ou larvée qui laissera sur le

carreau des dizaines et des dizaines de morts, sans compter ceux qui,

restés vivants mais devenus fantômes, s’en sont allés peupler les années

quatre-vingt de leurs regrets, leurs dépressions ou leur cynisme.

Témoin de cette décennie de rage, d’espoir et de verbe haut, le

narrateur s’éveille au désir et à la conscience politique, qui sont tout

un, mais quand son tour viendra d’entrer dans le grand jeu du monde,

l’espoir de ses aînés se sera fracassé sur les murs de la répression ou

dans des impasses meurtrières. Il aura pourtant eu, dans un bref

entretemps, loisir de s’adonner aux très profonds bonheurs comme aux

grandes détresses de la politique et du corps aux côtés de tous ceux

qui, de Berlin à Bologne, de Billancourt à Rome, de Stammheim à Paris,

tentèrent de combattre les forces mortifères qui, dès la fin de la

Seconde Guerre mondiale, s’attachèrent à faire de l’Europe le continent à

bout de souffle où nous vivons encore.