[Jerry Cotton 1918] • Blut auf weißer Weste

»Schreib mal ’ne Ansichtskarte, Jack!«

»Versprochen.«

»Grüß Mary von mir!«

»Laß dich hier bloß nicht mehr sehen!«

»Vergiß uns nicht!«

Der fingerdicke Eisenring mit den unzähligen Schlüsseln rasselte. Die elektronisch gesicherte Gittertür sprang auf. Ein höhnisches Grinsen glitt über das aufgeschwemmte Gesicht des Wärters.

»Willkommen unter den Lebenden, Jack!«

Jack McLean runzelte die Stirn. Auf diesen Moment hatte er zwölf Jahre gewartet.

Zwölf Jahre Sing-Sing.

Für einen Mord, den er nicht begangen hatte.