[Jerry Cotton 1150] • Ich jagte Red, den Amok-Läufer

Thomas Frederick hielt unwillkürlich den Atem an, obwohl ihn gut vierzig Schritt von seinem Opfer trennten. Er drückte sich in die dunkelste Ecke des Beichtstuhls. Seine kalten Hände umklammerten die Shotgun. Langsam brachte er sie in Stellung. Sein Finger klebte am Abzug. Aber er mußte warten. Er wollte sichergehen.

O’Connor, der irische Gangster, durfte den Anschlag nicht überleben.

Was nachher mit ihm geschah, ließ Frederick kalt. Er hatte seine Tochter gerächt. Allein das zählte für ihn.

Durch das hölzerne Gittermuster des Seitenfensters beobachtete der Mörder den rothaarigen Mann, dessen Schläfen ergraut waren. Er bemerkte den Sonnenstrahl, der sich durch ein farbiges Fenster stahl. Staubfussel tanzten im Licht, das wie ein mahnender Finger auf das entblößte Haupt des Verbrechers wies.