[John Sinclair 0110] • Zargos, der Dämon

Regentropfen trommelten gegen die Scheiben meines Apartments.

Vor den Fenstern wallte so dichter Nebel, daß ich die Straßenlaternen nur als blasse, verschwommene Flecken in der milchigen Brühe schwimmen sah. Ich stand am Fenster und drehte ein Glas zwischen den Fingern. In London herrschte wieder ein Wetter, bei dem man keinen Hund vor die Türe jagt. Die Metropole zeigte sich von ihrer kältesten und unfreundlichsten Seite. In meinem Apartment war es warm. Das Licht hatte ich gedämpft. Der feine Duft des Whiskys zog mir in die Nase. Es hätte eigentlich nur ein Kaminfeuer gefehlt, um die Stimmung komplett zu machen.

Das Telefon klingelte mich wach. Stirnrunzelnd drehte ich mich um und betrachtete den Apparat.