[Jerry Cotton 1777] • Der Tod hat rote Krallen

Der Regen peitschte fast waagerecht in John Klines hageres Gesicht. Es half nichts, daß er seinen Hut noch tiefer in die Stirn zog und sich mit den Schultern gegen den Wind von der See her stemmte. Er hörte die Brandung gegen die Klippen von Montauk Point donnern. Sie übertönte noch das Heulen des Sturms, ein letztes Aufbäumen der kalten Jahreszeit gegen den unaufhaltsamen Siegeszug des beginnenden Frühlings.

Doch der Sturm übertönte nicht das Krachen des Schusses.

John Kline stand schon zu nahe am Haus. Ein Schatten hinter den zugezogenen Vorhängen. Ein sich aufbäumender, wie von einer unsichtbaren Faust gepackter Schatten. Dann ein zweiter Schuß, der jenes undeutliche graue Schemen aus dem warmhellen Geviert des Fensters katapulierte.