[Jerry Cotton 1954] • Wir und der grinsende Tod

Alan Preston stand hinter dem Oxer und beobachtete das kleine Mädchen mit den Hängezöpfen. Francis Lansink saß auf einem Grauschimmel und übte die langsamste Fortbewegungsart, den Schritt.

»Denk immer daran«, rief die Reitlehrerin ihr zu, »zwischen deinen Schenkeln hast du ein Lebewesen, das fühlen kann wie du!« Das Pferd ging fehlerhaft. »Du mähst über den Platz! Die Hufe werden zu niedrig über den Boden und in seitlichem Bogen geführt.«

Alan Preston interessierten solche Feinheiten wenig. Der hagere, hochaufgeschossene Mann im roten Jogginganzug war alles andere als ein Sonntagsreiter. Pferde interessierten ihn überhaupt nicht.

Seine Aufmerksamkeit galt allein dem Mädchen. Und die Gedanken des Fünfundvierzigjährigen konzentrierten sich ganz auf die Frage: Wie konnte er die kleine Francis Lansink am besten entführen?