[Jerry Cotton 3365] • Blue Notes im Cotton Club

Der Mann ging gebückt die Treppe hinauf. Von hinten hätte man ihn für Mitte sechzig halten können, dabei war heute sein fünfzigster Geburtstag. Doch alle, die das wussten, waren tot, und die noch lebten, interessierte es nicht. Ihn selbst am allerwenigsten. Auf der rechten Seite zog ihn der Koffer hinab, und ein Beobachter hätte beim Anblick des Mannes auf der Treppe an einen Handlungsreisenden denken können – unterwegs von einem Vertreterhotel in der Provinz zum nächsten, nicht überrascht, wenn der Fahrstuhl kaputt war, schwitzend im billigen, aber unauffälligen olivgrauen Anzug, sein einziger Gefährte der schwere Aluminiumkoffer. Dem man von außen nicht ansah, was darin war. Vielleicht Warenmuster für Kunden. Vielleicht Unterlagen einer Buchprüfung. Vielleicht ein Waffenarsenal, um das Leben anderer Menschen zu beenden.