[Jerry Cotton 1104] • Spezialist für schnellen Tod

Nebelfetzen trieben durch die Luft. Das bösartige hohe Singen des Windes war selbst in der Kanzel zu hören. Die alte Piper Apache schüttelte sich, und der Pilot hatte Mühe, die Fluglage zu stabilisieren.

»Es geht nicht!« brüllte er, ohne sich nach seinem Passagier umzudrehen. »Ich lande in Dillon!«

Der hagere, scharfgesichtige Mann in der kleinen Kabine preßte die Lippen zusammen. »Ich muß nach Frisco!« Sein Englisch hatte einen harten Akzent. Die dunklen, tiefliegenden Augen funkelten. »Ich muß, verstehen Sie? Die Abmachung…«

»Scheiß auf die Abmachung!« fauchte der Pilot. »Mann, du siehst doch, was los ist! Die Mühle ist kein Jet, mit dem ich im Blindflug…«

Er stockte.

Seine Augen wurden weit und starr, als vor ihm die Nebelfetzen auseinanderrissen. Der Boden war nur wenige Yard unter ihm!