[Epub commercial 881] • Blues

Le Sud est vaincu. Les maisons blanches aux colonnes hellenisantes ne sont

plus que des ruines. Les champs de coton sont en friche. Et les esclaves sont

libres. Pourtant, pas un cri de joie. On ne quitte pas du jour au lendemain

l'etat d'hebetude ou vous retient l'esclavage. Nehemiah ne jubile pas plus que

les autres mais l'hebetude lui est etrangere. Autrefois affecte au service

particulier du fils de ses maitres, il a assiste a toutes ses lecons: lecture,

calcul, musique. Et le moins qu'on puisse dire c'est qu'elles lui ont mieux

profite qu'a ce blanc-bec. Surtout la musique. Nehemiah la porte en lui.

Pendant des annees, il a exerce ses doigts sur une planche marquee au fer

rouge pour figurer les touches d'un clavier. A present il n'a plus qu'une idee

en tete: trouver un vrai piano. Jouer. Et il jouera. Une musique qui n'est ni

celle du blanc ni celle de l'Afrique, mais celle du noir deporte en terre

americaine: le blues. S'ils ne sont plus esclaves, les noirs du Mississipi

n'en demeurent pas moins des negres humilies. La frontiere reste reelle entre

les etats de l'ancienne confederation et les autres. On l'appelle la ligne .

Les noirs revent de la franchir. Pas Nehemiah. Le pianiste de genie, la gloire

des bas quartiers, le virtuose des bastringues peine a croire que la vie

puisse etre plus belle ailleurs. Si son blues vrille le coeur, c'est qu'il a

compris que, cette foutue ligne, les noirs d'Amerique ne la franchiront

jamais.