La flûte de verre froid

Jax mit la main à son arme, raidi, des doigts de glace passant sur sa nuque. L'arbre se découpait sur le ciel, irréel, cauchemardesque, né d'un rêve de démence. D'un rouge de sang frais, il élevait des branches peu ramifiées. Elles se redressaient en courbes douces, et chaque extrémité portait, comme un fruit maléfique, une tête humaine, terriblement vivante.