Das Herz ist eine miese Gegend

1966. Giovanni ist genau dreizehn Jahre, drei Monate und sechzehn Tage alt.

Um dreizehn Mal „Norwegian Wood“ zu hören, muss er zwei Stunden Gartenarbeit

hinter sich bringen, denn der Plattenspieler wird vom Vater nur stundenweise und

nach getaner Arbeit freigegeben. So verheißungsvoll und zwanglos wie der

Beatles-Song, ist auch Giovannis Gedankenwelt: sein „gehüteter Geheimplatz“,

bereit für alle Premieren, die ihm das Leben jetzt zu bieten hat. Äpfel klauen,

auf das erste Rixe-Fahrrad sparen, Eltern und sonstige Autoritäten ignorieren

oder in die Irre führen, den Berichten des besten Freundes über die Fortschritte

beim anderen Geschlecht lauschen – das ist alles, was ihn interessiert. Giovanni

gehört zur ersten Generation, die ohne Krieg aufwächst, und wird erst etwas

später mit den seelischen Spuren, die der Zweite Weltkrieg hinterließ, in

Berührung kommen. Jetzt sind da erst einmal so viele „wilde Gegenstände, die es

einzufangen“ gilt.Mit fünfzehn Jahren saust er über eine „dunkelgrüne“

Ampel, wird angefahren und kommt erst in den Armen eines blonden Mädchens wieder

zu Bewusstsein. Laura. Sie ist schon sechzehn und damit gefühlte Lichtjahre von

ihm entfernt. Trotzdem besucht sie ihn regelmäßig im Krankenhaus, sitzt auf

seinem Bett, die Füße hochgezogen und die Arme um die Knie geschlungen. „Aus

ihren Hosenbeinen kamen Ringelsöckchen, in denen sie mit den Zehen wackelte, als

wären ihre Füße kleine Tiere. Und diese Tiere krabbelten neben Giovannis Beinen

auf dem Laken herum.“ Fast alles, was nicht Laura ist, erscheint ihm fortan nur

noch in „Schwarz-Weiß“.