[Jerry Cotton 1029] • Der hinkende Tod

Der Asphalt glänzte wie ein graublauer Spiegel. Über der Straße wölbte sich das schimmernde Farbspektrum eines Regenbogens. Noch immer klatschten dicke Tropfen gegen die Windschutzscheibe. Die Scheibenwischer kämpften ihren rhythmischen Kampf.

Der schwere Kenworth-Truck mit dem gepanzerten schwarzen Kastenaufbau röhrte in Fahrbahnmitte dahin. Auf der schmalen Provinzroute war so gut wie kein Verkehr.

Die Bahnüberführung kam in Sicht — markanter Punkt für die beiden Uniformierten im Führerhaus. Noch zwei Meilen bis Fort Leavenworth.

»Gib’s durch, Joe«, sagte der Fahrer gummikauend, »sie sollen sich langsam fertigmachen zum Aussteigen.«

Der Beifahrer nickte und griff zum Mikro, das ihn über eine Bordleitung mit den Männern im Laderaum verband.

Der Kenworth rumpelte durch die tunnelähnliche Überführung. Es wurde wieder hell.

»Hallo, G-man«, sagte der Beifahrer in die Sprechmuschel, »wir sind…« Er kam nicht weiter.