[Jerry Cotton 1804] • Ich und der King der Bronx

Es war einer dieser verdammten heißen Sommer, in der die Bronx auch dann noch gestunken hätte, wenn sie jede Stunde chemisch gereinigt worden wäre.

Aus den Trümmergrundstücken waren Müllhalden geworden. Die städtischen Arbeiter befanden sich im Ausstand, weil die Gewerkschaft mehr Geld gefordert hatte, als die Stadt zahlen konnte. Selbst die Cops fuhren immer weitere Bogen um das Dreieck Woodiwan Cemetery und Van Cortiand Parklane.

»Ausgerechnet hier«, sagte Phil.

»Wenn’s ans Sterben geht, können die wenigsten sich die Gegend aussuchen«, sagte ich.

Vor uns tauchte der erste Streifenwagen auf. Die beiden Beamten neben dem Wagen sahen grimmig aus wie Kinder, die zu Weihnachten nichts geschenkt bekommen hatten. Es waren große, bullige Kerle. Schwarze. Die Cops hatten sich die Mützen ins Genick geschoben. Sie schwitzten und streckten uns die Dienstwaffen entgegen, deren Hähne gespannt waren.

Ein roter Jaguar fiel in dieser Gegend mindestens genauso auf wie ein weißer Elefant.