[Jerry Cotton 93] • Dreimal hupen bringt den Tod

Die fünf Männer standen auf dem Platz vor dem Municipal Building, dicht bei der Untergrundstation der BMT-Linie im südlichsten Zipfel von Manhattan. Es war gegen elf Uhr nachts, und hier unten war es nicht mehr sehr hell. Es gab mehr Banken als Geschäfte in diesem Teil der Stadt, und die legten weniger Wert auf grelle Reklame als andere Unternehmen.

Eine Weile sahen sie sich um, dann sagte Bill Cross: »Jack, da drüben den Lincoln!«

Er zeigte in die Richtung.

Jack Lisbord, 19 Jahre alt, bisher nicht vorbestraft, blond und sommersprossig, nickte aufgeregt.

»Okay, Chef!«, erwiderte er heiser. Er pirschte sich wie ein harmloser Spaziergänger an den geparkten Wagen heran. Die vier Männer blieben im Schatten des Municipal Building zurück und beobachteten ihn aufmerksam, soweit es ihnen bei der Dunkelheit möglich war. Sie sahen, dass sich Lisbord plötzlich zu dem Wagen bückte, hörten aber nicht das leiseste Geräusch. Es hatte kaum eine halbe Minute gedauert, da rollte der blaue Lincoln mit den Weißwandreifen langsam aus der Reihe der anderen abgestellten Fahrzeuge heraus.