[Jerry Cotton 1978] • Der Party-Service bringt den Tod

Brutus Gaff pumpte sich auf. Oh, Mann! sagte seine innere Stimme zu seinem inneren Kumpel. Du weißt, ich hab die Sache hier voll im Griff, Mann. Ich powere mich hoch zur reißenden Bestie; das kennst du doch, Bruder, stimmt’s?

Yeah, was sich da unter seiner Schädeldecke abspielte, konnte er hundertprozentig steuern. Er pumpte sich voll mit Wut und Haß und explosiver Kraft. Sein Gehirn schüttete den Stoff aus, der ihn zu einer Zeitbombe machte. Wenn er hochging, dann entfesselte er sich zu Hurrikan und Erdbeben zugleich. Lungernd linste er um die Straßenecke, die Hände tief in den Hosentaschen. Die anderen warteten in einem Hauseingang. Sie kannten Brutus, wußten, wenn er wie auf Sprungfedern ging, war er kurz vor dem Zündzeitpunkt. Wie eine Rakete beim Countdown.

Jetzt mußte nur noch der Auslöser kommen.

Das Zielobjekt.

Ein roter Jaguar.