[Jerry Cotton 288] • Der Gangster floh in meinem Wagen

An diesem Sommermorgen hatten wir ein grauenvolles Erlebnis.

Um 7.10 Uhr stoppte ich meinen Jaguar vor dem Haus 517 in der 147. Straße von Manhattan.

Mein Freund Phil stieg als erster aus. Er trug seinen neuen 200-Dollar-Anzug.

Ich schwang mich ins Freie und vergaß, den Zündschlüssel abzuziehen.

Dann betrat ich mit Phil das Apartmenthaus. Der Portier saß in seiner Loge und starrte uns neugierig an.

»Wir möchten zu Mrs. Harpers«, sagte ich.

»Ach, Sie sind die Herren von der Polizei. Ich glaube, es war blinder Alarm. Mrs. Harpers ist daran gewöhnt, dass ihr Mann immer pünktlich nach Hause kommt. Sie dreht durch, wenn er mal eine Nacht wegbleibt.«

»Wo wohnt Mrs. Harpers?«

»Im vierzehnten Stockwert, Gentlemen.«

Wir nickten und gingen zum Lift.

Wenige Augenblicke später waren wir im 14. Stock.

Ich öffnete die Lifttür und machte eine einladende Handbewegung.

Phil trat vor mir auf den Gang.

Ich folgte ihm langsam. Plötzlich blieb ich wie festgenagelt stehen. Phils Jackett war auf dem Rücken blutverschmiert.

»Zieh mal deine Jacke aus«, sagte ich, »und schau dir die Rückseite an.«

Mein Kollege tat es. Er starrte einige Sekunden auf die Blutflecke.

Dann traten wir wieder in die Liftkabine.

Die rot tapezierten Wände ließen auf den ersten Blick nichts erkennen. Ich betrachtete die Rückwand, gegen die Phil sich gelehnt hatte.

Und dann sah ich die Blutspur.

Zwei Rinnsale sickerten durch die Ritzen in der Kabinendecke. Die Blutstropfen rannen langsam an der roten Wand herab.