[Jerry Cotton 1621] • Die Plutonium-Bande

Das Geräusch war vieldeutig. Es hätte vom Zuschlägen einer Tür herrühren können, vom Knallen eines Sektkorkens oder dem Aufprall eines Gegenstands auf dem Fußboden. Aber ich wußte sofort, daß ich den Schuß einer schallgedämpften Pistole gehört hatte.

Mein Magen verkrampfte sich.

Fünf Schritte noch zu der Tür mit der Nummer 13. Manche Hotels lassen mit Rücksicht auf den Aberglauben der Gäste die 13 als Zimmemummer aus. Das schäbige »Pasadena« an der Eighth Avenue hatte es nicht nötig, Rücksicht auf die Gäste zu nehmen. Hier genügte es, daß keine Fragen gestellt wurden. Und keine Antworten gegeben! Vor allem keine Antworten auf Anfragen der Polizei.

Noch einmal blaffte die schallgedämpfte Pistole. Ich rannte bereits. Die Worte des Anrufers klangen in mir nach: »Sie werden mich töten! Helfen Sie mir! Sie werden mich umbringen…«