[Jerry Cotton 1423] • Ein schwarzer Freitag für den FBI

Freitag, der 13. April.

11.47 Uhr abends.

Sergeant Bill Rammsin schob sich eine Zigarette zwischen die Lippen und ließ das Feuerzeug aufflammen. Das tanzende Licht warf Schatten in sein breites Gesicht, das von tiefen Falten durchzogen war. Gierig sog er den Rauch in die Lungen.

Am Armaturenbrett pulste die rote Digitalanzeige der Uhr. Rechts im Quadrat schimmerte das Datum des heutigen Tages: 13!

Rammsin behauptete von sich, keinesfalls abergläubig zu sein. Dennoch hatte er seit Stunden mit dem Gefühl zu kämpfen, daß ein schweres Unglück ihn erwarte.

»Das is’n Freitag«, knurrte er gegen die Windschutzscheibe an, durch die er auf die teilweise mit Eis bezogene Straße starrte. »Und ich sage dir, Ross, daß das ’n schwarzer Freitag ist.«

Er irrte sich nicht.