Méduses

« L'appareil photo autour du cou, je les regarde errer derrière la cataracte

qui voile leurs cerveaux. Douze ans, parfois moins, ils ont l'œil vitreux des

vieux, ils ont vécu, c'est-à-dire assez souffert, ne veulent plus voir ni être

vus. Autour de leurs bouches les sacs plastiques gonflent, rond, laiteux dans

la lumière des phares, les halos des lampadaires, puis se rétractent, vides,

réduits à une peau qu'un coup d'ongle suffirait à percer comme les mauvais

préservatifs qu'on leur glisse dans la main, une fois la pochette déchirée

d'un coup de dents et recrachée par terre, pour qu'ils la déroulent sur le

sexe en érection d'un homme dont ils ont déjà oublié le visage, passant,

chauffeur de taxi, client d'un hôtel, d'ici ou d'ailleurs un sexe en latex

couleur blanc d'œuf, et eux ce plastique blanc d'œuf collé au visage. »