[Jerry Cotton 869] • Der Spielclub war die Mordzentrale

»Nicht so nah an den Klippenrand!« Flore Nichols sträubte sich. »Ich bin nicht schwindelfrei, Darling!«

»Sei nicht so feige!« Allan Jaffee lachte. »Komm schon!« Er zog sie weiter. Auf dem riesigen grasbewachsenen Plateau waren sie allein, zehn Meilen entfernt von der nächsten Straße und sechshundert Fuß über der tobenden Irischen See.

Zehn, fünfzehn Schritte ließ sich Flore Nichols ziehen, dann weigerte sie sich ernsthaft. »Weiter gehe ich nicht, Allan! Geh allein!«

Er ließ ihre Hand los. »Du bist furchtsamer als ein Kaninchen!« rief er. Allein trat er an den ungesicherten Absturz und blickte hinunter. Die Wogen stürmten in krachenden Brechern gegen die Klippen, zerbarsten zu brodelnden Gischtfontänen und ließen den Boden erbeben.

Allan Jaffee kam zurück. »Du mußt das sehen, Flore! Ein großartiger Anblick!« Er schloß die Arme um die Frau, küßte ihre roten Lippen.

Sie preßte sich an ihn, gab sich seiner Umarmung hin. »O Allan! Laß uns ins Hotel zurückfahren! Ich friere.«

Das graue Licht des frühen Morgens durchdrang mit der Unerbittlichkeit von Quarzlicht Flores Make-up, legte die Fältchen unter der Schminke frei, die roten Flecken am Hals und unter den Backenknochen. Sie war mindestens fünfundvierzig Jahre alt, fast fünfzehn Jahre älter als Jaffee.

»Nicht bevor du einen Blick in die Brandung geworfen hast. Dazu sind wir hergefahren.«

»Ich will nicht, Darling!«

Er lachte, nahm sie auf seine Arme und trug sie zum Rand.