Le Mal

      Tandis que les crachats rouges de la mitraille

      Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ;

      Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille1,

   4  Croulent les bataillons en masse dans le feu ;

 

      Tandis qu'une folie épouvantable, broie2

      Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant3  ;

      – Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,

   8  Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… –

 

      – Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

      Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;

      Qui dans le bercement des hosannah s'endort,

 

  12  Et se réveille, quand des mères, ramassées

      Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

      Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !

Arthur Rimbaud