Honte1

      Tant que la lame n'aura pas

      Coupé cette cervelle,

      Ce paquet blanc vert et gras

   4  À vapeur jamais nouvelle2,

 

      (Ah ! Lui, devrait couper son3

      Nez, sa lèvre, ses oreilles,

      Son ventre ! et faire abandon

   8  De ses jambes ! ô merveille !)

 

      Mais, non, vrai, je crois que tant

      Que pour sa tête la lame

      Que les cailloux pour son flanc

  12  Que pour ses boyaux la flamme

 

      N'auront pas agi, l'enfant

      Gêneur, la si sotte bête,

      Ne doit cesser un instant

  16  De ruser et d'être traître

 

      Comme un chat des Monts-Rocheux4  ;

      D'empuantir toutes sphères !

      Qu'à sa mort pourtant, ô mon Dieu !

  20  S'élève quelque prière !