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Je ne suis pas à proprement parler ce qu’on appelle un maniaque.
Alors bon, qu’est-ce qu’on fait ?
C’est vrai que je ne suis pas n’importe qui.
Gardez Sakharov !
Hiroshima, mon amour, quel étrange cri…
Ô vertige de la penderie béante sur l’alignement militaire des pelures incertaines aux senteurs naphtalines…
On me dit que des juifs se sont glissés dans la salle ?
Les rues de Paris ne sont plus sûres.
D’abord, il y a la fête des mères. Ensuite, il y a la fête des pères. Et la fête des enfants ?
Il faut être demeuré ou cosmonaute…
J’ai envie de tuer quelqu’un
Il faut retarder l’heure matinale de se revoir au miroir…
Eh bien voilà.
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