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Prologue
Elle se détacha de lui, en lui cachant ses larmes. Elle n’avait jamais cessé, elle ne cesserait jamais de l’aimer. Mais elle n’avait pas le choix. L’avait-elle jamais eu ?…Quelques minutes plus tard, elles disparaissaient à sa vue, cheminant au long du boyau qui ramenait vers Saint-Jehan-du-Passet, la menotte de Marie résolument serrée dans la main d’Albérie sous le mantel de velours qui l’enveloppait, la louve grise ouvrant la marche.
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De vous à moi
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